Poema a la Tia Maria......
Agradecer, un sentimiento de alma.
El alma que trémula y ciega ama su sombra.
Tu tiempo es un silencio inconcluso.
Ese tiempo que te hace detenerte y escuchar.
Escuchar, el silencio de un pájaro enfurecido, que te ama.
Te ama, tía mía.
Tía de vientos, brisas y espantos.
Mudos silencios.
Eso eres,amor de silencio.
Amor....... Amor..........Silencio.
Saltaste al vacío desconocido
de una calle fría y sola.
Corriste. Te alzaste valiente.
Volabas sin alas.
Insistias al viento por un fino empujón.
No hizo falta.
Había nacido tu alma.
Abrazaste su cuerpo con la fuerza
de un asesino en el mas oscuro callejon mundino.
Asesinaste el pasado,
con el poder dorado de tus manos.
Sentada al borde de un sueño
regresas, abrazada al presente.
Vistoriosa en tu espacio.
Nuevo, absurdo, sincero.
Tu mundo.
Tu tiempo.
Tus miedos.
Dos cuerpos.
Tu tiempo
Tus miedos
Tu mundo
¡Tu!
Este es un sitio donde encontrarás archivos de vida, de un joven cualquiera, en un sitio cualquiera. Un blog propiedad de Lian Cenzano. @Todos los drechos son reservados.
lunes, 31 de agosto de 2015
lunes, 13 de julio de 2015
EL TIEMPO SOBRE MI CABEZA
Un minuto es una emboscada
que arranca de un soplo
la vida.
El mundo se mueve alrededor
en un minuto.
Parece tan tonto el tiempo,
que apresuro un segundo
como si me llevara un instante
en un verso.
Tan grande el mundo a mi lado.
Tan pequeno el espacio
donde acobijo mis miedos.
Intento correr, marcando el tiempo.
Olvido el tiempo mientras corro en un minuto.
Las horas pasan.
Un abrazo milenario,
una madre que preocupa,
un amor inconcluso
una vida que me adora.
El èxtasis de esta soledad de un minuto
es involuntario.
El silencio de un bullicioso segundo
es irremediable, eterno.
Que sabor el del silencio.
Que amargura la del tiempo.
No consigo el camino,
aunque sigo las huellas
de los que anterior a este minuto
tomaron asiento en mi espanto.
Es tan obvio el destino.
Tan eterno,
un segundo.
lunes, 20 de abril de 2015
EL ALMA DE METAL
Penetro en una caja de metal
que mueve su horizonte en un segundo.
Cuerpos que rompen en zumbido,
intentan quedar de pie,
mientras algunos cruzan sus cuerpos.
Te llamo y vuelas,
estas ajeno, pero entiendo
Cientos de piernas deambulan.
Entiendo.
Recibo un mensaje tuyo,
que marca mi pecho.
Lo destina a correr mientras
mi cuerpo en silencio, piensa.
Mi mundo, se detiene,
no se la razón.
Me detengo,
no puedo mover ni mi sombra.
Intento escribir y una musica ajena a mi alma
penetra violenta en mi escencia.
Los veo salir, continuar.
La gente que me avecina
solo pasan.
No se han dado cuenta que escribo
y aunque creo estar pendiente al mundo.
Solo escribo.
Entiendo.
La escencia de los trasceuntes,
no esta por donde caminan.
Sino hacia donde van.
Penetro en una caja de metal
que mueve su horizonte en un segundo.
Cuerpos que rompen en zumbido,
intentan quedar de pie,
mientras algunos cruzan sus cuerpos.
Te llamo y vuelas,
estas ajeno, pero entiendo
Cientos de piernas deambulan.
Entiendo.
Recibo un mensaje tuyo,
que marca mi pecho.
Lo destina a correr mientras
mi cuerpo en silencio, piensa.
Mi mundo, se detiene,
no se la razón.
Me detengo,
no puedo mover ni mi sombra.
Intento escribir y una musica ajena a mi alma
penetra violenta en mi escencia.
Los veo salir, continuar.
La gente que me avecina
solo pasan.
No se han dado cuenta que escribo
y aunque creo estar pendiente al mundo.
Solo escribo.
Entiendo.
La escencia de los trasceuntes,
no esta por donde caminan.
Sino hacia donde van.
miércoles, 18 de marzo de 2015
AUTORETRATO DE UN POETA
Autoretrato DE UN POETA
Al poeta se le escurren las auroras.
Sobrevuelan sus letras inconclusas.
A veces ciertas.
El poeta marcha, se aleja.
Al poeta le han dibujado un poema.
El poeta besa su esencia, inconclusa, ajena.
Tan cerca el alma, tan lejos sus letras.
El poeta sonríe, se asusta, se descubre.
El poeta se aterra.
El poeta se levanta y descubre la mañana,
no cambia.
El poeta es el mismo.
Recuerda el trago y las voces.
Recuerda al hombre,
que se ausenta.
Al poeta le han dibujado un poema.
Un poema inconcluso.
Un poema sin letras.
El poeta es un poema que se ausenta.
El poeta regresa victorioso.
El poeta es tiempo.
El poeta es palabra.
@Todos los derechos reservados.
Un poema de Lian Cenzano
Escrito en NYC. Marzo, 2015
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